Пишу тебе, мама, из горящего танка

Первое апреля удалось на славу.
1. Какой-то запорожский сурок прокукарекал о начале ранней весны, в результате чего в марте напрочь отключили отопление. Квартира напоминает склеп. Причём, зимний склеп. Причём, арктической зимой.
Периодически выхожу греться на улицу. Подумываю об окончательном переселении на балкон. Тем более, что
2. В комнатах уже неделю безбожно воняет краской и лаком. (Превед моим строителям)
3. И сдохли все лампочки. Так что склеп у меня весьма мрачный.
Ну, правда, лампочки не коллективно сдохли, не в результате акта массового суицида, а очень даже интеллигентно, по очереди. Но о том, что нужно купить новые я вспоминаю исключительно часов в 7 вечера.
4. Кстати о часах. Батарейки в настенных тоже сдохли. Поэтому, перевод времени в рамках квартиры меня в общем то не волнует.
5. Да и вообще меня ничего не волнует, кроме вопроса – когда же наконец-то можно будет прекращать ходить по дому в куртке и трёх парах носков?
6. Хотя и это заботит всё меньше. Похоже, ещё пара дней и я на практике пойму как вымерли мамонты в ледниковый период.
В общем, дурацкий праздник. И шутки у него дурацкие. Хорошо бы одеться в коричневое и его испортить, но для этого нужно снимать куртку, а я к такому виду самоубийства пока не готова.